De bandoneón y rastas en Banfield…
Tres violines, una viola y un violonchelo. Un contrabajo, un piano, la voz ronca de un loco cualquiera, y cuatro solemnes bandoneones que, de sólo hacerse presentes, quebraron de gusto a todo un Ensamble. Un espectáculo de lujo, como sólo aquí: en Banfield.
Una puesta en escena casi teatral; una sencillez distinguida para honrar al dos por cuatro. Pibes traviesos, de original bohemia porteña, demuestran que el tango no se restringe para una época, sino que perdura y trasciende en lo más exquisito de su génesis.
Tango clásico, aquél de las milongas de los 50. Acordes nostálgicos, quizás tristes, quizás arrepentidos. Un deleite fabuloso en una fogosidad urbana, en una onda apasionada y, por demás, auténtica.
Así toca la Orquesta Típica Fernández Fierro.
Un show indescriptiblemente único. Un par de horas realmente valiosas. Quien los vio por las calles de San Telmo, no se perderá la ocasión de verlos en concierto.
Muchas gracias por el CD que aventaron al público; cayó en las manitos de esta mina, quizás pebeta. Gracias también al par de viejitos que dejaron que se les afane el disco por debajo de sus sillas. Y por supuesto a vos -varón- por hacerme la noche más divertida violentandote con las señoritas del Pami por agravios inconexos.
¡Pero callesé, señora, deje de tomar vino!…. 
¡Genial!
El Taller del Sur: en el norte
Si Van Gogh y Gauguin hubieran conocido Purmamarca, quizás otra sería la historia.
El Taller en el Sur a lo mejor se hubiera consagrado en el norte argentino; en lugar de girasoles, tal vez sería un algarrobo el sello de Vincent, y las curvas aymaras, la locura de Paul. Quizás ni la paz de las alturas habría remediado las marcadas diferencias artísticas de sus genialidades; pero la paleta natural que regala el Cerro de los Siete Colores, seguramente, habría infundido un mismo matiz para sus pinceles.
Lejos de Arles, lejos de Taihiti y de la Polinesia, la señora naturaleza solita ha creado su obra maestra. Si en fotografías llegara estos colores hasta nuestros ojos, no dudemos de que en los lienzos todavía no han sido plasmados.
¿Qué la Quebrada de Humahuaca es pintoresca?… quizás el adjetivo no le sea suficiente.
El Paraíso en la otra esquina
Sí, de Mario Vargas Llosa.
Y sí, qué le vamos a hacer, cuando la genialidad de un autor te subyuga, y se te agotan las ponderaciones, no que queda más que seguirle re-leyendo con disciplina y pasión. Método necesitas; lectura detenida y entregada para disfrutar los universos en los que, este gran caballero, te sumerge con un talento indescriptible. Realmente superdotado.
Obviamente, estoy tentada de contar, o más bien precisar, detalles de los personajes de la novela, pero debo ser fiel a un noble trato con un alguien, quien en este momento está leyendo Conversaciones en la Catedral, y a quien prometí no revelar ningún pasaje neurálgico de su próxima lectura. Sin embargo, (-y sabes, porque ya se me soltó la lengua-), esta última aventura con Mario: no sólo fue un viaje a la exótica Polinesia de Gaughin, ni a la Europa, quizás sedienta quizás reacia a la revolución obrera de Flora Tristán, sino a una magnífica construcción narrativa que te la devorarás por su riqueza histórica.
¿A qué íconos de la pintura te encontrarás?
¿Nos desataremos en un debate eterno alrededor de todo lo que pueda llegar a ser una utopía?
-¿Cuánto pagarás por mi silencio?-
Ok. Silent. Respetuosa al pacto ¿vio?
Acá ya me verás chusmeando las cartas del loco holandés, cuyos girasoles, desde el paraíso en la otra esquina, me andan tentando.
De romances con Don Manuel
Antes de nada y, por tanto antes de todo, quiero agradecer a los dos, y cada uno de los que ya saben, haberme presentado a Don Manuel.
Con “Traición de Rita Hayworth” me sentí un tanto atolondrada; mejor dicho, mi lectura se alborotó un hi/fi ante cierta –velocidad- (no sé cómo definir su exquisita espontaneidad) en el discurso de Don Manuel. Una ansiedad, casi turbulenta, como me ocurrió ante el comienzo del monólogo (fluir de la conciencia) de la señora Bloom, último capítulo del Ulises de James Joyce.
Y bueno, ahí me quedé; yo andaba feliz, de la manito de Paul Auster, toqueteando “El libro de las ilusiones”.
Pero resulta que don Manuel, aquí por un estante de Banfield, no se quedó tranquilo… Y, como quien revuelve quien dice que ordena, me topé no más con Boquitas Pintadas.
Así empezó todo. Gracias a Dios, soy chusma: curiosa mal; imposible no tentarme con las primeras cartas: Estimada doña Leonor…. De carta en carta; de un álbum de fotografías y una agenda; de la recapitulación del mismo día para cada uno de los personajes; de partes médicos, policiales y judiciales; de conversaciones telefónicas; de pasajes registran los pensamientos más y menos inocuos; de lo que realmente dices cuando callas… En fin, de la más simpática, auténtica, divertida manera que se te pueden contar una historia.
Una novela amigablemente trasgresora; un regalo en dieciséis entregas de rojo carmesí; luego, azules, violáceas y negras: Boquitas Pintadas de Manuel Puig.
Un placer, Don Manuel. Agárrese que pronto tendremos un “Buenos Aires Affair”.
Terrorismo de Estado
… “Si las escuelas privadas no se pliegan al sistema bolivariano de educación, pues habrá que cerrar la escuela, se interviene, se nacionaliza y se asume la responsabilidad de esos niños”, Hugo Chávez.
¿O acaso no da pánico?
…de expelios felices.
No han pasado más de tres semanas, quizás menos, y tres novelas se han expelido mi tiempo.
Expelido. Palabra rara.
Resulta que no encuentro verbo preciso para explicar lo líquidas que se hacen las horas, cuando uno se sumerge en la pileta tibia de la ficción (quise poner Mar, pero que cosa cursi: un mar de ficción).
Era eso lo que necesitaba: mojarme. Estuvo buena la zambullida.
Primero, Truman Capote con “A sangre Fría”. Divino. Un tutor; el caperuzo capo del periodismo literario. Será que, casualmente, terminando el libro, vi Infame (La última peli sobre su vida mientras escribía a Sangre Fría) (?). No sé, pero Truman, cada día te quiero más; leerte detona ese latidito de escritor que cualquier periodista lleva dentro.
Luego, ***“La Fiesta del Chivo”*** de Mario Vargas Llosa. Ahora sí que me quedé corta con cualquier forma que tengo de manifestar mis cumplidos. ¿Cómo aplaudirle a MVLL?…¡Qué novela perfecta!, ¡qué criterio!, y ¡qué prolijidad en la conducción de las voces!…Ay, por Dios, cómo disfruté la crudeza de ciertos personajes. Un Trujillo cabrón, pero bien cabrón, repulsivo y meón. Pero cómo encantaba a un sumiso pueblo alegre; alegría barata, costeada por los migajas del caudillo, éste sí: Un Caudillo de verdad, sólo como MV lo puede dibujar. Que va ser: una radiografía perfecta.
De golpe pasamos a Martin Amis con “El tren de la noche”. A este autor ingles no lo conocía, pero si me lo vuelvo a encontrar por el estante donde lo agarré, me lo expelio (sepa)…El tren de la noche me fue una sorpresa; dos, tres páginas le anduve criticando lo básico de su prosa. ¡Qué va! cada expresión cobraba supra sentido en el relato, sobre todo en la perfecta configuración del personaje. En una jerga policial divertidísima: una abstracción hacia el suicido (?). Sencillamente Genial.
…empezando el domingo…apuntes -ligth-de madrugada
Domingo, 02 de septiembre de 2007
Bs.As. 06:15 am.
Como cada domingo, domingo buen domingo, despierto con una particular nostalgia. Pasaran las horas, y en cada una extrañaré un pedacito de mi La Paz city. Desayuno con jugo de papaya, pancito con queso chaqueño, más tarde charque en algún escondite de Mallasa rematando con helado de canela y a esperar la tarde con las wistupicos recién horneadas.
Es cierto, me puse folklórica con el menú.
Que va ser, se extraña desde los juegos en el parque Laikacota, hasta el último cafetín en las terrazas de San Miguel.
Igual…está bueno. Ta bueno, desde el exilio-programado y elegido- extrañar sin medida, está bueno no sentirse tan lejos. (….) Esto podría seguir, pero muchos suspiros para un día tan soleado….
Mejor me pongo a chusmear los periódicos paceños.
-Bolivar ganó 2 a 0…a Oriente, que vaina, si le hubiera ganado al tigre mi festejo iría en titulares, porque, como todos saben, sobre todo soy Bolivarista por el anti-estronguismo que llevo dentro….…
Y bueno, grata columna que me encuentro: ¿Entendinquichu manachu?, de mi apreciado Juan.L. Cariaga. ¡Que gran analista!, lúcido escritor. Les paso la primera parte de su artículo:
“La noticia de esta semana fue que dos tercios de las regiones de Bolivia pararon en protesta y rechazo a las actitudes que asumió el Gobierno, respecto a la Asamblea Constituyente, la independencia del Poder Judicial, las autonomías departamentales y en legítima defensa de la democracia y sus instituciones, que es patrimonio inalienable e imprescriptible de todos los bolivianos”…
Así mismito. Así fue, y así me manifesté: en Paro rotundo, ante los atropellos a la democracia.
…léanse el artículo completo: http://www.la-razon.com/versiones/20070902_006017/nota_246_474506.htm
Bueno, agasajo su compañía en esta matina boliviana, y me voy a encomendar a la virgencita de Copacabana….tomando mate con facturas. Abrazos.
En las vísperas de Julio el gran día _by_Sil.
Se avecinaba Julio con sus fríos poco atentos, cuando una grata consideración me sorprendió por teléfono. La honorable presidenta del C.P.S. (Círculo de Poetizas Selectas), me distinguía invitándome a degustar delicadas masitas en su próxima reunión. Encantada acepté enseguida, y tímidamente indagué a razón de qué solicitaban mi presencia. Nos gustaría que nos deleite con algún poema en honor a la paz, me indicó la gentil dama; mientras yo repetía: encantada, encantada.
Tarea difícil la consigna del deleite me confesé muy preocupada; pues, atando cabos, la paz a la que le tenía rendir honores era mi señora de La Paz en sus fiestas julianas. Afanada, primero busqué mi mejor blusa color rosa para merecer algún cumplido en el evento, y recién más tarde empecé a inquietarme con el tema de la métrica. Rebusqué un infinito de frases hechas ¡Oh mi linda La Paz! intenté rimar con mi juventud fugaz; al Illimani, de imponente y majestuoso, era peliagudo superarlo en un simple verso. Ni hablar de cómo le quise afanar la tea a don Pedro Domingo Murillo, para quizás destellar en soberana copla mi homenaje a la efeméride. Por si acaso repasé los himnos escolares, esperando que, de los timbres de que ufana, me surja alguna que otra sublime rima.
Intentos vanos, uno tras otro. Parece que lo solemne si no se hereda no se hurta, pero como no quería dejar pasar esta oportunidad para festejar que soy paceña, decidí darle rienda suelta a mis franquezas. Señoras distinguidas, agradezco que me hayan convocado a compartir sus ilustres mesas. Difícilmente embelezaré sus nobles oídos con cánticos pomposos, menos recitaré con las manos abiertas. Permítanme contarles que siempre encontré poco felices las odas armadas. Declamar que mi ciudad es: oh linda, me frustraría de por vida. La Paz es vértigo en su exquisito caos, colapso creativo de supervivencia, tribuna de singularidades y rarezas, menos mal no es una urbe simétrica.
¿Qué el Illimani es majestuoso? por sinonimia. El buen nevado es insignia por simbolizar nuestro escenario; somos sus personajes, la fortuna excelsa. Me disculparán las poestizas, pero La Paz es insolente y bohemia por naturaleza.
Imprimí orgullosa mi reprimenda en prosa. Muy perfumada me dirigí al distinguido evento, y lo que ocurrió se contará en una siguiente tertulia. Quizás no me las vuelva a encontrar, ni por muy poeta, ni por muy selecta.
(Sólo mis apuntes) de un artículo del Tano Llobet, publicado en El Deber 08/07/2007.
